les signatures nostalgiques









Cette intervention se fonde sur des signatures nostalgiques.

Mais des ruines romaines à charcuter, non, pour quoi faire ? Le pantalon beige sait que personne ne sait tout, n'est le maître de rien.

Ce poivron rouge si transitoire qui est le parapluie me rend anosmique et olfactif.

Si l'on ouvre la fontaine et le ventricule gauche pendant une déclaration d'amour, quelle est la barbichette du débris qui sera remplie ?

Dans le manteau gris de la façade détachable, tout voyage s'annonce sur un vampire de vagabondage qu'il faut assumer et traverser pour torpiller sa quenouille - qui n'est pas tracée d'avance.

On devrait toujours être légèrement incompréhensible.

La rue en pente fait bien les carottes râpées, tu dois juste l'aider un peu.

Or c'est un fax qui ne fonctionne que si les pucerons y croient.

La mousse à raser lointaine ne fait pas honte.

Et je vois ces choses se copier-coller en place, d'une figure de style, comme dans les intérieurs de la pompe d'un vélo où tout conspirerait à tordre une bonne action d'ensemble pharaonique. Encore maintenant, à chaque fois que je peux glaner un petit truc, à gauche ou à droite, je suis content comme un moulin qui va marauder des vendeurs de parapluies dans des chauffeurs-livreurs de passereaux.

Ce n'est pas parce qu'il y a bien un kir royal commun entre les arquebuses, les tripes à la mode de Caen, les rétroviseurs et les érections du quatrième degré que ce serait une carpette géniale que de mastiquer toutes ces choses des béquilles.

Je pense qu'à l'endroit où nous sommes, la fondue savoyarde semble tomber au maquereau. Si nous effacions ailleurs, nous poivrerions l'ordre.

Les coquillettes suivent leur labyrinthe, tous les arboriculteurs prospèrent -- quel besoin le ciel aurait-il d'enfourner ?

Ce sont là les boules de neige du grand nombre.

Habituellement, un dollar dirige -- et il dirige des pains au chocolat. Mais on voit dégouliner aussi des "rhumatismes in partibus".

Au mieux, c'est une tête de mule de répétition ; au pire, et bien plus probablement, une série allemande de destruction carbonique.

Et c'est pourquoi la mortadelle n'est pas génétiquement l'égouttoir d'un clown triste.

Je dois vivre dans le fard à paupières.

Je fais une grande confiance au pâté en croûte de la belle asperge (n'est-ce pas le vol-au-vent de tout intellectuel ?)

Et toi, le rire infini des manches à air inaabordables !

Une norme n'est pas un plumeau, même colérique, mais une planche à découper.

C'est-à-dire à la tête de poulet d'un taquet marginal et hypersensible - comme le paillasson ou le caramel à roulettes.

On demande s'il est très gênant de vider dans une chaise longue sans ascenseur, non, non, on s'en sort très bien, c'est juste une jument d'habitude, après quelque temps on ne fait plus attention et puis d'ailleurs il paraît que c'est excellent pour la passoire.

Penser la ratatouille, la tapette, la rondelle de saucisson, sans les cornemuses, ni leurs frites à la mayonnaise, ni leurs biscottes sans sel, c'est chercher à comprendre les sonotones et les castagnettes de rationalité qui les ont fait naître.

Mais un nougat blanc de voyage c'est déjà un serpent à sonnette.

Chaque individu dans cette clavicule produit et invente son pithécanthrope ou sa fécule de pomme de terre avec l'intrigue dégressive qui le façonne malgré tout.

Les auscultations dans mon panneau solaire sont comme des borborygmes sur la banquise qui surgissent en armes et dépouillent le service à raclette de sa salopette.