[Lutecium-group] "hypocrite lecteur, mon semblable, mon frère"

[Nathalie Georges]

oui oui, que je suis contente que l'occasion de relire Baudelaire fasse sortie digne de l'esprit de la psychanalyse ! C'est que comme Lacan l'a plusieurs fois rappelé, on ne dépasse pas Platon, ni Kant, ni Hegel, ni... Baudelaire, donc, indépassables passeurs et passants considérables...
Bonne journée à tous,
ng
Le 6 juin 2013 à 12:11, FAINSILBER Liliane a écrit :

> lutecium-group: Ceci est un document du  Groupe de Travail Lutecium.
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> Comme le message de Nathalie à sollicité mon attention,  je suis  allé relire ce poème de Baudelaire en tant que bourreau de lui-même et  entre temps je suis tombé sur son adresse au lecteur qui introduit les Fleurs du mal. Je ne la connaissais pas. Je la trouve vraiment intéressante et donc je vous la transmets : Elle est sans pitié et se termine si joliment, "hypocrite lecteur, mon semblable, mon frère" 
> Au Lecteur
> La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,
> Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
> Et nous alimentons nos aimables remords,
> Comme les mendiants nourrissent leur vermine.
> Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches ;
> Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
> Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
> Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.
> Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
> Qui berce longuement notre esprit enchanté,
> Et le riche métal de notre volonté
> Est tout vaporisé par ce savant chimiste.
> C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !
> Aux objets répugnants nous trouvons des appas ;
> Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas,
> Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent.
> Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange
> Le sein martyrisé d'une antique catin,
> Nous volons au passage un plaisir clandestin
> Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.
> Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes,
> Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
> Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
> Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.
> Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie,
> N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins
> Le canevas banal de nos piteux destins,
> C'est que notre âme, hélas ! n'est pas assez hardie.
> Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
> Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
> Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
> Dans la ménagerie infâme de nos vices,
> II en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !
> Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
> Il ferait volontiers de la terre un débris
> Et dans un bâillement avalerait le monde ;
> C'est l'Ennui ! L'œil chargé d'un pleur involontaire,
> II rêve d'échafauds en fumant son houka.
> Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
> - Hypocrite lecteur, - mon semblable, - mon frère !
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> Le 05/06/2013 16:37, BdF a écrit :
>> lutecium-group: Ceci est un document du  Groupe de Travail Lutecium.
>> Participer financierement est une necessite incontournable: http://donations.lutecium.org/wpmu/fr/products-page/
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>> A partir des archives et de la liste Lutecium, n'est-ce pas de la
>> transmission qui se tisse?
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